猫52

“咔吧。”

铝罐拉环撕开的声响，被淹没在觥筹交错的喧嚣里，像一粒石子落入大海，连涟漪都泛不起。

宴会角落里，顾言起开了一罐啤酒。

他仰起头，咕嘟咕嘟灌了一大口。

冰凉的液体划过喉咙，带着廉价的麦芽香和一点若有若无的苦。他眯起眼，喉结滚动，像是在吞咽什么比酒更涩的东西。

今天他没穿那些骚包的衣服。

一身黑色西装，剪裁合体，规规整整。领带打得一丝不苟。

缩在角落的阴影里，那些规整的线条、得体的打扮，都像是借来的壳。灯光照不到的地方，壳底下那个真实的他，正冷冷地看着眼前的一切。

杯酒交欢。

衣香鬓影。

上流社会的人，端着高脚杯，笑容像用模具刻出来的一样标准。

而那个人站在人群中央。

周肆。

他今天穿了一身深灰西装，三件套，马甲勾勒出精窄的腰线。头发向后梳得一丝不苟，露出光洁饱满的额头和眼角那颗妖异的泪痣。水晶灯的光从穹顶倾泻而下，在他周身镀上一层柔和的光晕，像一尊被供奉的神祇。

人群像潮水一样簇拥着他。这个总，那个董，这个明星，那个政要。他微笑着，微微颔首，偶尔举起酒杯，抿一口，说几句得体的话。甚至还会发出那种“老钱”特有的、矜持而得体的笑声。

他是光的中心。

而顾言站在阴影里。

那边是亮的。

他是灰的。

他低头看了看手里的啤酒罐。廉价的东西。

“喂。”

一只手搭上他的肩。

顾言转过头。

沉清舟站在他身边，一身银灰西装，金丝眼镜，斯文得体得像从杂志封面上走下来的人。

“怎么不过去玩玩？”沉清舟顺着他的视线，看了一眼人群中央的周肆，“躲这儿喝闷酒？”

顾言看到他，那双总是含笑的桃花眼微微眯起。

他放松下来，靠在墙上，头微微扬起，露出耳垂上那枚银色耳钉，在阴影里一晃一晃的。

“不擅长应付这种场合，”他说，声音懒懒的，“你又不是不知道。”

顿了顿。

“而且”

他没说完。

沉清舟知道他想说什么。

私生子。

这三个字，像一枚烧红的烙铁，就永远烙在他身上。

顾言有个风流成性的爹，在外面操了个妓女。

那个女人挺着大肚子找上门来，闹得满城风雨，上流社会的人端着酒杯，把这事当茶余饭后的乐子嚼了整整一年。

肯定不认啊。

怎么可能会认一个妓女的孩子？他的妻子还活着，他的名声还要，他的生意还要做。那个女人被赶出去，灰溜溜地走了。

可她生下了那个孩子。

顾言。

风水轮流转。

一场车祸，他那个便宜爹的亲亲宝贝儿子死了，也带走了男人的生育能力。

这不，只能再把那个被赶出门的私生子再接回来。

十三岁。

十三岁的顾言，已经在贫民窟滚了十三年。他知道怎么偷东西不被抓住，知道怎么打架不吃亏，知道怎么对着路过的小姑娘吹口哨。他不知道怎么用刀叉，不知道怎么说“请”“谢谢”“对不起”，不知道什么叫“得体”。

他们把他扔进贵族学校，扔进礼仪培训班，扔进一个完全不属于他的世界。

表面上看，他好像融入了。

因为他学会了笑。

学会了怎么在一群人中间谈笑风生。学会了把那些“私生子”“野种”“妓女的孩子”之类的词，从左耳朵进，右耳朵出。

可背地里，他还是那个光着腚在巷子里疯跑的野小孩。

他知道的。

什么都知道。

大家背地里怎么蛐蛐他，他知道。那些表面上对他笑的人，转过身会说什么，他也知道。

私生子就是私生子。骨子里流着下贱的血。

不在乎呢。

他总是笑嘻嘻的。

沉清舟看着他。

他懂这个朋友。

“不想过去就算了。”沉清舟说。

他看了一眼顾言手里的啤酒罐，挑了挑眉。

“喝什么罐装啤酒？那边好酒多得是。”

顾言晃了晃手里的罐子，嘴角扯出一个笑。

“哼哼，”他说，带着点痞气，带着点自嘲，“你这种少爷，不懂滴”

他仰头，又灌了一口。

啤酒罐在他指间微微变形，发出细微的、被挤压的声响。

他的目光，再次投向人群中央。

投向那个被光包围的人。

周肆还在笑。