门锁咬合的轻响，像一把剪刀，把屋里那种甜腻、焦糊且充满了疯癫的空气咔嚓一声剪断了。

站在vivan别墅的雕花铁门外，世界陡然变了个样。

这里是帕塔纳克山（pratanakhill），芭提雅的富人区，也是这座喧嚣海滨城市的“绿肺”。它高高地悬在那个充满了鱼腥、精液和呕吐物的红灯区头顶上，像是一座漂浮在半空中的岛屿。

下午四点的阳光不再是毒辣的鞭子，它穿过路两旁那些巨大雨树的伞盖，被筛成了金色的粉末，温温柔柔地洒下来。

我深吸了一口气。肺叶像是被一只冰凉的手熨烫平整了。这里没有下水道反上来的沼气，没有路边摊炸猪皮的陈油味，也没有廉价香水的刺鼻芬芳。

空气是绿色的。

是一种被太阳烤热了的树叶汁液的味道，混合着不知名野花的香气，还有远处大海吹来的、经过层层树林过滤后只剩下清爽的咸味。

“活过来了！”

娜娜猛地甩了一下头，像是要把脑子里残留的那些关于骷髅、关于死的东西、关于vivan那个诡异笑容的记忆全都甩出去。

她手里攥着那个厚厚的信封，那是vivan给的酬劳。信封是牛皮纸做的，边角锋利，在她手里哗啦哗啦地响。

“阿蓝，你看！”她把信封举过头顶，对着太阳照。

阳光穿透纸张，映出里面一沓钞票的暗影。

“我就喜欢看这么厚的钱。”她笑得眼睛眯成了一条缝，像是刚刚由于冷气而微微蜷缩的脚趾舒展开一样，“比我在酒吧里给老头子按脚按断了手赚得还要多。”

“收好。”我说，“别让风刮跑了。”

“刮不跑。”

她把信封塞进短裤的口袋里，用力拍了拍。然后，她张开双臂，像只刚从笼子里放出来的鸟，沿着这条蜿蜒向下的柏油路蹦跳着跑了起来。

这条路商德沥青是黑亮黑亮的，没有坑洼，没有积水，甚至连一颗硌脚的石子都找不到。路两旁没有人行道，只有修剪得整整齐齐的草坪，嫩绿得像是能掐出水来。草坪后面是高大的围墙，墙头爬满了深紫色的叁角梅和不知名的藤蔓植物。那些藤蔓垂下来，像是一道道绿色的瀑布，遮住了墙后面那些房子的真容。

我们走在路中间。

这里没有车。偶尔有一辆黑色的车无声地滑过，车窗紧闭，贴着深色的膜，像是一条深海里的游鱼，冷漠地游过我们身边，连一点波澜都不曾惊起。

蝉鸣声在这里也变了调子。

不像金粉楼那边像电钻一样歇斯底里的轰鸣，这里的蝉叫得懒洋洋的，有一搭没一搭。知了——知了——，声音拉得很长，像是午睡刚醒的人在打哈欠。

树太密了。

不仅有树冠像大伞一样撑开的雨树，还有高大的凤凰木，火红的花朵大团大团地堆在树梢，像是在绿海里燃烧的云霞。巨大的龟背竹不像盆栽里那样憋屈，而是肆意地攀在老树粗糙的表皮上，气根垂下来，叶片大得能当伞，叶面宽厚得可以盛下光和露水并卷住风。

还有一种开着白花的大树——后来我才知道那是鸡蛋花（frangipani），花瓣厚实如蜡，白得像玉，心儿里透着一点黄。花开得太多，落了一地，也没人扫。

车轮碾过去，花瓣不出水，只留下一道香。

我踩在落花上，脚底传来一种柔软的触感。

“阿蓝，快点！”

娜娜跑到了前面，在一棵巨大的菩提树下停了下来。

树下有个石头砌成的观景台，栏杆是白色的，虽然有些油漆剥落，但显出一种岁月的优雅。

我走过去。

视线豁然开朗。

从这里望下去，整个芭提雅湾就像一块摊开在桌子上的蓝色绸缎。

那是我们平时看不到的芭提雅。

在下面，在那个拥挤的街道上，海是灰色的，泛着泡沫，漂着塑料瓶和避孕套。但在这里，隔着几百米的高度，隔着层层迭迭的绿树，海变成了纯粹的蓝。

波光粼粼，金蛇乱舞。几艘白色的快艇在海面上划出细细的白线，像是裁缝手里的粉笔划过布料。远处的格兰岛（kohn）像一块翡翠，静静地卧在海中央。

海风吹上来，带着一股子凉意，把娜娜那一头乱糟糟的短发吹得向后飞扬。

“真好看啊。”

娜娜趴在栏杆上，下巴搁在手臂上，眼睛直勾勾地盯着下面的海。

“阿蓝，你看那个船，是不是像玩具一样？”她指着远处的一艘游轮。

“嗯。”我靠在树干上，看着她的侧脸。

夕阳给她的轮廓镀上了一层金边，她鼻尖上的汗毛都能看得清清楚楚。这一刻，她不像个变性人，也不像个为了生计奔波的模特，她就是个十七岁的孩子，正看着她从未拥有过的大玩具。

“你说，住在这种地方的人，每天早上起来，推开窗户就能看见这片海，他们会