林远笑了笑。

列车继续往前开，穿过一片片田野，穿过一个个小站。窗外的雪越下越大，天地之间白茫茫一片，分不清哪儿是天，哪儿是地。

到了下一个站，林远下了车。

他站在站台上，看着列车慢慢开走。沈默还站在连接处，还靠着那个位置，望着他这边。

列车越来越远，越来越小，最后消失在雪里。

林远站在那里，看着那个方向，看了很久。

雪落在他的肩膀上，落在他的头发上，他没有动。

初三那天下午，林远早早地到了火车站。

站前广场上的人比三十那天多了不少，都是返程的。他挤过人群，进了站，在出站口等着。

广播里一遍一遍播着车次信息。k358次，预计到达时间四点三十五，晚点十分钟。

林远看了看表——四点四十。

他站在出站口，踮着脚往里看。人流一波一波地涌出来，拖着行李，抱着孩子，喊着接站的人。他一个一个地看，看了很久，没看见沈默。

五点整，人少了。

五点十分，出站口快空了。

五点二十，最后一个旅客走出来，消失在广场上。

林远站在那儿，看着空荡荡的出站口，心里忽然有点慌。

他跑到问讯处：“同志，k358次到了吗？”

“到了。”值班员说，“四点五十到的。”

“人都出来了？”

“都出来了。”

林远站在那儿，不知道该往哪儿走。

他想，沈默是不是直接从别的口走了？是不是没看见他？是不是不想来他家？

他走出站房，站在广场上。天已经快黑了，路灯亮起来，照在雪地上，泛着昏黄的光。他往四周看了看，没看见那个熟悉的身影。

他往公交站走。

走了几步，他忽然停下来。

广场边上，有一根电线杆。电线杆下面，蹲着一个人。

那个人穿着深蓝色的棉大衣，领子立着，帽檐压得很低。他的面前放着一个旧帆布包，手里夹着一根烟，烟雾在冷风里飘散。

林远跑过去。

“沈哥！”

沈默抬起头。

他的脸冻得有点红，眉毛上结着一层白霜。他看着林远，眼睛里的神色有点复杂——像是松了口气，又像是什么别的。

“你怎么蹲这儿？”林远问，“不去出站口？”

沈默站起来，拍了拍身上的雪。

“人多。”他说。

林远愣了一下，忽然明白过来——他不是不想来，是不知道林远会不会真的来接他。他在等，但不敢在出站口等，怕等不到。

“走吧，”林远说，“我家在那边。”

他拎起沈默的帆布包，往公交站走。沈默跟在他后面，没说话。

走了几步，林远忽然回头。

“沈哥，”他笑着说，“橘子甜不甜？”

沈默看了他一眼。

“甜。”他说。

林远家住在老城区的一栋居民楼里，五楼，没电梯。

爬到四楼的时候，林远就听见楼上的动静了——锅铲碰铁锅的声音，油炸的滋啦声，还有他妈的喊声：“林远！回来没有？快去接你爸，他还在厂里值班！”

林远推开五楼的门，冲屋里喊：“妈，我带人回来了！”

厨房里探出一个脑袋，是他妈，围着围裙，手里还拿着锅铲。

“带谁回来了？”

“我同事，”林远说，“沈默。”

他妈看了看沈默，愣了一下，然后笑起来：“哎呀，快进来快进来！外头冷吧？吃饭了没？”

沈默站在门口，有点不知道怎么办。

“阿姨好。”他说。

他妈把他拉进来，按到沙发上坐下，又往他手里塞了一个橘子。

“坐着坐着，饭马上好。林远，给你同事倒水！”

林远端了杯水过来，递给沈默。沈默接过去，捧在手心里，没喝。

他坐在沙发上，打量着这间屋子——不大，但收拾得干干净净。墙上挂着几张照片，有林远的，有他爸妈的，还有一张全家福。茶几上摆着瓜子花生，电视里放着春节晚会的重播，声音开得不大不小。

林远坐在他旁边，剥了个橘子，递给他一半。

沈默接过来，慢慢吃着。

厨房里传来锅铲声和油炸声，还有他妈哼歌的声音。窗外有人在放鞭炮，噼里啪啦的，隔着玻璃听起来闷闷的。

“沈哥，”林远忽然小声说，“我妈做饭好吃。”

沈默看了他一眼，没说话。

过了一会儿，林远的爸爸回来了。他是个瘦高的中年男人，戴着副眼镜，手里拎着一瓶酒。

“老林，”他妈从厨房探出头来，“小远带了同事回来，你快招呼着！”